Historias para compartir y algo mas...: enero 2017

martes, 24 de enero de 2017

Historias para compartir: No todo es lo que parece...

En Argentina, el 23 de enero festejamos el Día Nacional del Músico.

No todos ellos son famosos, sus nombres no brillan en marquesinas ni se leen en letras grandes de revistas o diarios. Sin embargo, saben despertar acordes que bailan en los oídos de quienes los escuchamos y agregan esa pizca de sal que da sabor a una buena mesa.

Para Fer y todos ellos, este nuevo relato.

¡Qué lo disfruten!

No todo es lo que parece

Todo comenzó aquel viernes…

Llegamos a casa muy cansados, sin ánimos de cenar, divertirnos o simplemente estar juntos. Mou estaba bastante alterado (habíamos paseado por el centro de la ciudad y nos impresionó que cada vez éramos menos). Como de costumbre, subió al altillo,

tomó su vieja y descolorida trompeta e intentó sacar algún sonido diferente. Me quedé un rato en la cocina. Abrí y cerré las puertas de los aparadores, de la heladera, buscando no sé qué. Después, en la biblioteca, acaricié el lomo de algunos libros, consulté otros. Era un día rutinario. Era más lo que no pasaba que lo que pasaba. Fui al altillo y me senté a escuchar los infelices acordes que intentaba lograr mi esposo.
Tal vez fue ese momento, tal vez fue después, lo cierto es que ambos escuchamos el

peculiar ruidito de la llave en la cerradura. Nos miramos perplejos: nadie tenía paso en esa casa más que nosotros. Cierto temor comenzó a crecer. Frescas noticias de desalojos y problemas de viviendas cruzaron por mis pensamientos, mezclándose entre recuerdos archivados de un tiempo en el que nos habíamos tenido que marchar de nuestro hogar por culpa de unos ocupantes que decían poseer el dominio sobre el mismo.

Mou tomó mi mano, la suya temblaba. Lentamente tratamos de bajar a las habitaciones. No hizo falta.

Una mano blanca y venosa abrió pausadamente la puertita, una melena rubia y desgreñada se asomó observando cada rincón del desván.

Habíamos quedado petrificados contra una de las paredes. Mou se apretó contra mí, podíamos palpar el silencio…

El muchacho, entretanto, seguía intentando hallar alguna cosa. Vio la trompeta y, gateando entre los muebles y las telarañas, se acercó a ella y la tomó entre sus pálidas manos. Sonrió, sopló con suavidad el polvillo que guardaba el metal y comenzó a tocar una melodía pegadiza. Otra persona apareció. Una mujer de rostro lánguido y mirar profundo. Escuchó algunos minutos la canción. De pronto, miró fijamente hacia el lugar donde estábamos. Lanzó un grito que interrumpió la música. Nos señaló con un dedo acusador. ¡Nos había encontrado!

Se arrastró a un palmo de nosotros y clavó sus ojos en Mou.

El miedo empalideció a mi esposo aún más de lo que estaba y lo fijó al piso, a la pared, como fusionándonos con las tablas que la cubrían. Pasó un tiempo, ella continuaba con su vista inquebrantable. Mou se fue relajando, poco a poco y me susurró quedamente:

-No es a mí a quien mira.

En efecto, sus pupilas bailaban leyendo algo que estaba detrás de nosotros. Extendió una mano y acarició unas libretas antiguas y sucias que se apilaban en una saliente de la madera.

-¿Qué encontraste?- preguntó él.

-Los cuadernos que gastábamos en primer y segundo grado- contestó ella con ternura.

Con esas palabras, comprendimos que ellos habían sido los antiguos dueños de la casa. Nos invadió el desaliento al darnos cuenta de que su regreso significaba que seguramente volverían a vivir allí.

Mou me empujó hacia la escalera. Bajamos con los siete sentidos invadidos de tristeza. ¡Otra vez mudarse! Dejar toda la felicidad que habíamos vivido allí para marcharnos nuevamente.

Tomamos nuestras escasas pertenencias y abandonamos el lugar. Mis ojos se habían llenado de lágrimas, cada paso parecía pesar una tonelada. Mou estaba dolorido, cabizbajo, pero aun así, intentó sonreír. Tomó aire, le robó algunas hojas al viento y dándomelas, murmuró suavemente dulces palabras.

-No sufras amor, sabíamos que algún día esto iba a ocurrir. No hay que lamentarse. Bien sabemos que hombres y fantasmas no se llevan bien. Dejar todo fue lo mejor que podíamos hacer.

-No creas que me voy a resignar fácilmente. La trompeta… la biblioteca, era el sitio ideal- le repliqué.

-Sí, lo era. Pasado… No podemos permitir que estos hechos borren nuestra alegría.

Mou acarició mi brazo y peinó con sus delgados dedos transparentes mi largo cabello azul.

Por una callecita estrecha y gris nos fuimos volando y abandonamos definitivamente aquella casa, ahora ocupada otra vez por seres humanos.

Clara Silvina Alazraki

El relato en audio:

*música de fondo del relato: LEE MORGAN, Hasaan's Dream (Benny Golson)

Fuente de imágenes:

This work is licensed under a Creative Commons Attribution 4.0 International License.

miércoles, 11 de enero de 2017

Comenzando el año con las historias para compartir: "Una vida"

Comienza el 2017 y reinicio las historias para compartir.
Gracias a todos por leer, compartir y opinar.
Espero que sea un año mejor, que traiga todo lo que cada uno espera, anhela, necesita y realmente merece. No tanto desde el orden material (aunque, como decía mi abuela, mi nona, que este año cumpliría sus 100 años, el dinero también ayuda), sino desde lo más puro, que nace en cada corazón y va floreciendo a cada paso que damos.
¡Largamos!

Una vida

"Karina Pereyra...

24 años...

metástasis generalizada en el pulmón derecho”

Diez palabras resumían los últimos años de su vida, transitados de médico en médico, de remedio en remedio. La larga lista, terminaba en una habitación blanca, con una cama de barrotes, olor a

desinfectantes y un suero colgado goteando líquido hacia un brazo debilitado.

Este hospital era la última oportunidad que quedaba. Luego, se evaporaría para siempre la esperanza de recuperación. Los médicos habían sido optimistas: si su hermana donaba parte de su cuerpo sano al suyo, maltrecho, había una pequeña posibilidad.

Karina ya no creía en milagros. Es más, casi había dejado de pensar en que había algo superior, algo más.

Su madre y su hermana, en cambio, tenían una fe ciega en Dios y habían sido ellas quienes continuaron la lucha luego que Karina dejara caer los brazos por la falta de perspectivas.

Y hoy, era el gran día.

Faltaba poco para la operación cuando un médico nuevo pasó a visitarla. Ella apenas lo miró, estaba harta de la ceremonia pre quirúrgica: alguien llegaba, la llenaba de ilusiones y horas después volvía con la mala noticia de que habían fallado, otra vez.

El médico, un muchacho casi, se sentó en el borde de la cama y la contempló en silencio. Con una voz suave, casi inaudible, le preguntó si estaba bien, si necesitaba algo… Ante el silencio, la arropó, le puso su mano sobre la frente y acarició el poquito pelo que le había dejado la última quimioterapia. Karina sintió una oleada de paz. Por un instante, sus pensamientos dejaron de bailar al ritmo de rock en su cabeza y su cuerpo se relajó como el de un bebé.

Quiso agradecer al facultativo, pero cuando abrió los ojos, él ya no estaba. En su lugar, una enfermera controlaba la anestesia.

Volvió a dormirse.

Despertó en plena operación. Pensó que algo estaba mal: era ilógico que en ese momento recobrara la conciencia. Los médicos trabajaban absortos sobe su cuerpo y el de su hermana, que yacía en una camilla alta a su lado.

Karina estiró una mano y, tomándose de una saliente, se levantó. En ese instante, reinó una gran confusión. Ella no entendía nada, ya que era como si la hubiesen olvidado. Solo el médico joven, el muchachito, parecía recordarla, ya que se había sentado otra vez a los pies de la camilla y la miraba sonriendo mientras sus colegas zumbaban como abejas laboriosas a su alrededor.

Él, meneó la cabeza.

-¿Querés realmente irte?-, le preguntó.

Karina miró a su hermana. Un mechón de rulos había escapado de la gorrita y se estiraba como un resorte cada vez que alguien pasaba junto a ella. Lo tomó entre sus dedos enflaquecidos y jugueteó con él.

-No- dijo simplemente al tiempo que volvía a acostarse sobre sí misma.

Horas después, su mamá le contó que había estado muerta por siete minutos.

La operación, al revés de todas las anteriores, fue un éxito. El cáncer había desaparecido y con él, también la desazón.

Karina quiso agradecer al joven médico pero jamás encontró a nadie con sus características, ni siquiera en los archivos del hospital. Solo ella lo había visto.

Entonces, comprendió que su ángel guardián le había jugado una buena partida de ajedrez viviente
aunque, el jaque mate, había quedado pospuesto para más adelante...

Clara Silvina Alazraki